Babel. Me invitaron. Como siempre ultimamente en que estoy tan judia que no me da el animo de gastarme plata en ir de noche. Si señores. al cine se va de dia porque de todas formas está ocuro adentro, ¿Cual es la gracia de entrar a lo oscuro y salir a lo oscuro? Además que al cine de Quilpue no se va de a uno; es dentro del mall, el único lugar donde no se siente ese ánimo generalizado de Quilpue que te dice que todos los días, a todas las horas, es día domingo por la tarde; donde lo único que se hace es hacer nada esperando que pasen rápido las horas para que sea día Lunes nuevamente y comience otra vez a moverse el carro.
En fin, Babel.
Mil personas me dijeron que era buenísima, que era muy humana. Si hasta está en casi todas las nominaciones a los Oscar... por dios, como competir con Clint Eastwood??. Tenía que ser buenísima y dejarme con la boca abierta, y ser asi una epifania en mi vida.
Fui al ya citado cine de Quilpue (por dios que es lindo ahí) y me senté en una de las primeras files porque estaba lleno (para ser el cine de Quilpue). Otro indicador de que estaba frente al resto de mi vida. Pasé los primeros 130, de los 142 de la película, pensando "¿Qué hago aqui?, pero si no estoy amarrada al piso, ¿por qué es que aun no me he levantado?, por qué la sigo viendo." Resulta que quizás ese lado de la infancia nunca me avandonó, por más que yo tratara. Resulta que me preguntaba por qué veía esas historias casi morbosas en algunos momentos. Ver dolor sin que me deje nada realmente. Y lo peor es que realmente ocurre. Hay historias que son menos "fuertes" (dentro de lo que para mi lo es), pero está la sensación de que ocurre, de que no es un zombi ni un gato invisible. De verdad hay gente que sufre así, y yo estoy en el asiento mirando (con palomitas y pepsi, porque no había coca, y como mi tía invita...) como a ellos se les escapa la vida, no neesariamente a traves de morir biológicamente... y para qué. No puedo ir a Afganistan ahora, ni a Tokio, ni a la cochinchina o a cachillullo en donde ni se puede vivir, en donde las palabras no son suficientes. La idea quizás sería entonces darlo a conocer?? FALSO, se resalta la historia personal, y en caso de que quieran que ese sea el gancho, rechanfles, son historia tras historia. No se hace una pintura buena al mezclar estilos de todos los tiempos, o si se hace es al crear algo nuevo, que tenga un espíritu, una dirección o una intención, o quizás, sí. Más intenciones, más direccines también, pero no se mezcla por mezclar.
Y luego llegó, me estaba temiendo ya que a niña saltara, que se dejara caer, quequisiera dormir, cuando allí estaba. El final, lo que salvó a las otras historias que simplemente eran o lo más triste que he visto en mi vida (la de Marruecos y ese llanto que no sale de mi cabeza), o a Bratt Pitt intentando salvar a su esposa (final que se conoce desde el principio, porque si pones atención sabes desde los primeros 15 minutos qué va a pasar con ella), o a la nana mexicana que mete increiblemente las patas y que no tiene mucho cerebro por más que quiera a los gringitos (gael garcia, creo, esta buenisimo) y la que a mi haber es la única de estas cuatro historias que comienzan como una, que vale la pena ver y contar, y de la que no voy a hablar porque si no esto se vuelve aun más largo y termino contando el final.
El final: Los últimos minutos valen el resto. Dos de las cuatro historias son simplemente bellas, pero no, eso no es belleza, no son magnificas; realmente no sé como se llama esa palabra, pero lo son; incluyendo todo el dolor y el sufrimiento que muestran y quizás porque lo muestran. De haber sabido a lo que iba, me quedaba voluntariamente sin epifania, porque ir a ver como sufre la gente por el mero hecho de verla, no es lo mio.
Buena suerte Clint Eastwood, aunque no he visto esa película, ni tengo la mas mínima idea de qué se trata.